[<= On vient de là.]

Alistair dormit dans une crevasse à proximité du spatioport. Un serpent du désert lui fit office de repas et il but aussi un peu de sang qu'il avait reçu plus tôt dans la journée. Il avait appartenu à quelqu'un de vieux, mais au moins la personne était vivante au moment où il quittait ses veines. Il y avait de l'énergie.

Il couvrit sa sacoche de sable et ne garda que la fiole entamée avec lui. Quelques gorgées de sang, mais assez de forces pour tuer deux-trois personnes après avoir réparé le blessé. Et encore pouvoir courir ensuite. Avec un peu de chance, les pillards lui donneraient un prisonnier vivant qu'il pourrait emmener avec lui. Après le Spatioport, il aurait un voyage de deux jours au moins pour rejoindre sa cachette et traîner quelqu'un avec lui serait risqué. Mais s'il pouvait le découper sur place et bien conserver son sang et sa viande... Il ne devrait plus sortir pendant un bon mois. Pas à la recherche d'humains en tout cas.

Lorsque le soleil commença à se lever, Alistair se dirigea vers l'immense complexe de pistes d'atterrissage, d'entrepôts pillés, de bureaux abandonnés et de fortifications effondrées.

La fille était là, toujours accompagnée d'hommes qui semblaient toujours prêts à tuer. Alistair se dit qu'il serait bon d'être comme eux. Plus fort, plus violent. Ils devaient avoir eu plein de sang sur les mains, eux.

- Je peux soigner.

Oui, il sentait en lui la force nécessaire pour réparer pratiquement n'importe quoi.

Alistair fait de son mieux pour ne pas attirer l'attention, comme il l'a fait toute sa vie. Parfois, même dans sa propre grotte, il se surprend à faire gaffe. Sans parler des endroits avec des gens. Dans la l'usine-ville de la Fée, où il n'est pas supposé risquer sa peau, il se faufile et s'excuse au moindre contact physique avec les larbins de son ancien camarade.

Le Spatioport est tout aussi dévasté que n'importe quel campement de pillards de Prayvis. Ça se bat, ça s'insulte, ça saigne. Alistair inspire à fond l'odeur du sang. A une autre occasion, il se serait peut-être servi sur les blessés. Par exemple s'ils étaient moins nombreux et à l'écart de tout. Mais là, il est venu pour travailler alors il ne quitte pas la fille d'une semelle.

Il ne faut pas être un génie pour saisir le problème. Le mec allongé sur le lit de camp devrait être mort depuis longtemps. Toujours enroulé dans plusieurs couches de tissu, Alistair s'agenouille à côté du lit à la hauteur de la blessure. Il pose une main à côté, faisant sursauter le blessé.

Ce qui défile dans son esprit défie l'explication. Mais "images" est ce qui se rapproche le mieux. Alistair sent le sang, les os, les tissus déchirés et sur le point de céder à la crasse recouvrant la planète. Il connait chaque cellule souffrante et sais où intervenir, quoi faire.

- Va vivre.

Le blessé tente de le regarder, se tortillant maladroitement sur le lit.

- T'es un modeleur ? Sa voix est à peine audible, mais Alistair hoche la tête. L'homme semble plus calme, d'un coup. C'est un natif, il a sans doute entendu parler des sorciers de Prayvis. Il en a peut-être vu à l'oeuvre. Les autres murmurent entre eux.

- Couteau. Alistair s'adresse à la fille. Il a bien sûr les siens, mais personne ne réagit bien en voyant un inconnu tirer une lame des pans de ses vêtements. Alors il attend qu'on lui en donne un à la vue de tous.

- Besoin de sang. Vivant. Il réfléchit un moment à ce qu'il va dire. Un peu.

Ca ne peut pas être son sang à lui. Il va servir à autre chose celui-là. Il faut du carburant. Pour toute explication, il continue.

- Si vous voulez qu'il marche. Sinon, je referme juste. Mais ses jambes marcheront pas.

La colonne vertébrale, c'est l'une des parties les plus délicates à modeler. La refaire comme neuve prendrait trop d'énergie à Alistair seul.

La douleur de chair résonne dans l'air, mais Alistair attend. La vie de l'homme devant lui n'a aucune valeur sinon celle de l'éventuelle récompense. Il comprend qu'elle est importante pour la fille, mais ça ne change rien. D'ici deux jours, il sera dans sa grotte, loin de tout et ne la reverra probablement jamais. Tout ceci n'est pas son problème. Il est venu, comme tout le monde, voir ce qu'il pouvait emporter sans se faire tuer. Voilà tout.

Le couteau est tranchant et on peut sentir dessus des restes de sang. Il n'a pas été bien lavé. Peu importe. Le plus grand avantage que les modeleurs ont sur les médecins reste le fait que l'hygiène est optionnelle pour eux. Personne n'attend des gens qui mangent de la viande humaine qu'ils seront propres et leur magie leur permet de purger les tissus.

- Mmh-mmm.

Alistair marmonne, sans la regarder dans les yeux. Il regarde son bras et fait une entaille au niveau du poignet puis dans sa propre paume.

Lentement, son sang et celui de la fille se mettent à couler, mais sans tomber par terre. Les muscles du modeleur se tendent sous ses vêtements, alors qu'il attire le liquide vital à lui. D'un geste plus net, il referme la blessure sur la peau de l'infirmière. Elle est jeune et assez forte. Il a assez de carburant pour attaquer sa tâche délicate. Le sang mélangé imprègne sa main droite. Elle rougeoie, son corps assimile une partie de son énergie. Il doit agir vite.
La gauche se pose sur le tuyau.

- Douleur.

D'un mouvement soudain et rapide, il arrache le bout de métal du corps de l'homme qui hurle comme si son âme devait être arrachée de son corps. Ses larmes coulent sans retenue et Alistair regrette de ne pas avoir demandé à ce qu'on les conserve pour lui. Trop tard. Sa main ensanglantée vient couvrir la blessure et le sang quitte ses doigts pour venir renforcer la chair meurtrie du blessé.

Pendant quelques instants, Alistair reste immobile, entonnant une petite comptine que son tuteur chantonnait parfois en "travaillant". Elle n'a aucun effet magique, mais favorise sa concentration.
Après une minute, il lève la main, découvrant une vilaine cicatrice. Le patient ne peut plus se vider de son sang. Le vrai travail peut commencer. Les yeux fermés, Alistair gesticule au-dessus de lui. Parfois comme s'il tenter d'enfiler une aiguille invisible, parfois comme s'il dirigeait un orchestre que lui seul entendrait. L'autre homme perd connaissance, mais respire. Ses chairs se ressoudent sous la peau. Le modeleur reforme ses veines, ses muscles. Les miettes de l'os sont recyclés et retrouvent une place dans la colonne vertébrale.

Lentement, la moelle et tous les nerfs sont tissés pour reprendre la forme qu'ils devraient avoir. Pour finir, Alistair serre le poing si fort que ses articulations blanchissent et son bras tremble. La cicatrice provisoire se lisse et devient peau, comme si elle n'avait jamais été entamée.

Le modeleur ouvre lentement les yeux, la respiration accélérée.

- Ça va aller. Vivant. A son réveil, il ne sentira rien.

Il valait toujours mieux reformer un peu plus de muscles que nécessaire. Sinon, le patient sentait des tiraillements insupportables dus à la longueur réduite des tissus.

Si son travail était une réussite, les choses ne se déroulaient pas vraiment bien pour la fille. L'homme qui devait commander le gang avait l'air furieux pour une raison inconnue. Le modeleur était certain qu'il avait fait ce qu'il devait et qu'il l'avait fait correctement. Mais il avait l'impression que l'infirmière qui l'avait engagé n'était en fait pas considérée comme importante par le reste du gang.

Surpris, Alistair rattrapa la fille, lui tombant dessus pour la deuxième fois en deux jours. Sans compassion, il eut simplement la présence d'esprit de placer ses mains de façon utile. Il hocha simplement la tête à ses remerciements. Les gens n'avaient pas toujours l'habitude d'être polis avec lui. Certains voyaient en lui un genre de prêtre, comme il y en avait un paquet sur Prayvis. Tous prêchaient la fin des temps et le jugement divin s'abattant sur les malheureux survivants. D'autres étaient plutôt prompts à lui lancer des pierres et l'éviter dès qu'ils apprenaient son occupation.

Elle lui proposait enfin ce qu'il voulait. Pas un être humain entier. Il doutait qu'elle en ait le pouvoir. Mais du sang. Le sang, c'était toujours bien, à défaut de viande ou de chair.

- Oui. Si t'as une bouteille. Ou quelque chose comme ça. Je dois marcher avec, je vais pas le boire là.

Deux bonnes journées (ou nuitées) de marche. Il n'allait pas non plus garder le sang de la fille dans le creux de sa main pendant tout ce temps. Surtout en dormant.
Pendant un moment, il réfléchit. Elle n'avait pas l'air d'aimer l'idée de se faire encore entailler le bras.

- Ou alors si t'as à manger, je veux bien. J'aime bien ces trucs enfermés dans le métal. Des boîtes. Ça se conserve bien.

Alistair était capable de cuisiner plusieurs sortes de viande, parfois même dans une sauce à base ce qu'il avait sous la main. Mais les produits conditionnés en masse avaient un goût étranger et pas désagréable.

- Si t'as ça.

Alistair regarde dans le sac et sort l'une des boîtes.

- Ouais. J'aime celles-là.

C'est de la viande. Et pas une des conserves autrefois produites sur Prayvis. Mais l'une de celles venues depuis une planète lointaine. Le modeleur le sait parce qu'il n'a jamais vu le nom de l'entreprise qui l'a produite dans les ruines. Toujours sur des gens propres, sortis des usines pillées.

Il n'a pas eu besoin de regarder le sang. L'odeur lui parvenait aussi clairement que si Assiah le lui avait versé sur la tête. Sous la peinture noire (dont vous ne voulez pas connaître la composition) recouvrant son front, Alistair fronça les sourcils.

- Merci. Serrant le poing, il referma la petite entaille. Ça n'était guère difficile.

Et on arrive à la partie difficile. Celle où quelqu'un est reconnaissant et veut créer des liens. C'est systématiquement gênant comme conversation pour l'homme qui a passé une bonne partie de sa vie d'adulte à éviter que les gens sachent comment le retrouver ou le contacter. Ceux qui y sont parvenus trop directement on dû lui servir de repas. Avec l'exception notable de son ancien camarade de jeux. Mais lui, s'il vient, c'est pas avec des gens. C'est seul.

- Euh. Tu peux demander au gars. Qui vend les bandages. Des fois, il sait quand je passe en ville.

Sauf que là, Alistair était bien parti pour ne pas y venir pendant un bon moment. Et ne pas aller soigner de gens au même endroit.

- Sinon, euh... C'est Alistair. Mon nom.

Soudainement, il se sent con d'avoir eu à préciser, mais c'est comme ça. Souvent, les gens ne saisissaient pas du premier coup. Plus d'une fois, il lui était arrivé qu'on ne croit pas qu'il pouvait avoir un nom comme ça. La plupart s'attendent généralement à un genre de son monosyllabique.

- J'vais y aller, hein.

Alistair lève la main pour la saluer, sans être certain quel geste faire. Il sortit de la tente en ayant l'air de vouloir chasser une mouche invisible et s'éloigna aussi vite qu'il le pouvait, espérant mettre un maximum de distance et d'obstacles naturels entre lui et cet endroit où assez de gens l'avaient regardé. Maintenant, il pouvait ne croiser personne pendant un petit mois.